tag:blogger.com,1999:blog-56742712012-02-16T08:36:45.698ZArquivo do extinto blogue Esferovite- a vida em pedaços (13-08-2003/ 4-01-2006)Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.comBlogger7311100tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1136414692446898122006-01-04T22:39:00.000Z2006-02-21T12:29:14.336Z

Estava aqui há dois anos e seis meses, acho que algures entre crescimento e amadurecimento, consegui ir sintetizando algumas das dúvidas que fazem parte do meu trabalho artístico escrito. Íntimamente ligado a este, o meu projecto pessoal, alterando-se com o normal passar dos dias.Estava aqui há dois anos e seis meses e, se existem alturas melhores que outras para mudar, o início de um novo ano

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1136216868698970582006-01-02T15:36:00.000Z2006-01-02T15:47:48.760Z

esta manhã, ao olhar a vitrina do café cheia de comida, apeteceu-me chorar. era eu em silêncio, uma chávena de café nas mãos, quente. a empregada a soprar cansaços ou outros pensamentos sobre o balcão. e a dona do café a chegar com mais bolos, acabados de confeccionar, a arrumá-los nas bandejas. esta manhã, eu olhava a comida e apetecia-me

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135991491463274162005-12-31T01:06:00.000Z2005-12-31T01:11:31.466Z

miss pérola negra e as suas pernas geniais, fazendo-me suar na bancada de um bar abandonado à beira da estrada, tudo muito escuro na iluminação, uma cegueira completa de copos de whisky e narcisos abandonados aos beijos alcoolizados dos pais-chefes-de-família. isto tudo para dizer que o carro parou aqui sem que eu quisesse, conscientemente, encontrá-la.eu já a conhecia de alguma estação de

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135991129717191482005-12-31T01:00:00.000Z2005-12-31T01:05:29.730Z

eu aqui ressuscitando do meio do sono onde as palavras me emocionam e travam de todos os lados. penso, instintivamente, numa casa baixinha à beira da estrada e da possibilidade de vários carros iguais se estacionarem à sua porta. o meu caminho é depois de uma outra estrada de gravilha e ferro, depois das fábricas e da chuva. o meu caminho é chegar ali, onde depois do sono e da ressuscitação, eu

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135941063600715002005-12-30T10:57:00.000Z2005-12-30T11:11:03.613Z

ficava à porta da loja a ouvir as conversas das pessoas que passam e tinha em cima do balcão dois copos sempre vazios. espantava as moscas e os fantasmas com a mesma facilidade, a minha mão fugia para felicidade, mas ninguém é feliz a espantar moscas, quanto a fantasmas já não digo o mesmo, a coisa é mais difícil e deve ser bom chegar a casa e pensar, hoje espantei mais três fantasmas, estou

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135940127303605792005-12-30T10:47:00.000Z2005-12-30T10:55:27.323Z

com estas três cadeiras eu faria um baile, eu que sou o duplo e a minha solidão. pediria ao tempo um intervalo e abriria, em sonho ou em chuva, as mãos para uma música nova e desencadeadora. eu e eu e a minha solidão, ou o meu chapéu com três bicos, tem três bicos o meus chapéu, se não tivesse três bicos, o que seria da solidão? um caderno já desfeito pelo tempo, temo-o bem.contranbandeava assim

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135870334088491112005-12-29T15:29:00.000Z2005-12-29T15:34:18.000Z

o que vão ler a seguir são pequenos reflexos de várias coisas:- algumas leituras momentâneas que se misturam.- algumas músicas que estão em random no meu real player.- algumas conversas furtivas em chats.- alguns pensamentos morais sobre o amor e coisas associadas.- alguns sentimentos dignos de serem acarinhados pelos alvos deles próprios.- alguns enganos de alma.- alguns erros de sintaxe e

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i'm heading west, my dear, e por enquanto todo o frio que sinto nos pés é desta paisagem onde acaba a resolução das nossas cedências. tu estás aí, chorosa e fria, entre as pernas a tua excitação promete congelar-se na vaga esperança de um cavaleiro que nunca chegará a tempo. eu dispo a minha roupa e vou-me embora. saio nu e inteiro desta reacção.não tenho medo de te dizer que te amo, i love you,

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135869705956266712005-12-29T15:14:00.000Z2005-12-29T15:21:45.956Z

por entre promessas de rumbas e chávenas de café cheias, as mãos ficam frias porque agora é inverno. olhas em tua volta e há imensas mesas vazias, cadeiras por ocupar, cinzeiros sem mácula. era assim quando te vestias de gala e ias às matinées dançantes do Salão. era isso e treze rapazes a fazerem sapateado no andar de baixo, junto ao balcão do bar.agora sabes que é preciso procurar um novo país

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135869203003322042005-12-29T15:04:00.000Z2005-12-29T15:13:23.593Z

estamos aqui há tanto tempo que a chuva nos fez acreditar que os nossos pés descansam em piscinas de água aquecida. era uma vez uma história de gente sentada e um livro aberto em cima dos joelhos - quinze ou dezasseis pessoas, digo eu, chegam muito bem para se cantar uma vitória ou organizar um baile - dêem-nos uma casa ou um reduto, nós trataremos de abolir as fronteiras e fazer a festa.estamos

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135725377440464762005-12-27T23:09:00.000Z2005-12-27T23:16:17.456Z

esse teu dedo sempre na tecla do rato sobre o link pesquisar, pesquisar, pesquisar, parece que o mundo te vai fugir debaixo dos pés e no momento seguinte a pessoa mais importante da tua vida pode desligar o computador e tu vais ficar aí, esse teu dedo sempre na tecla do rato sobre o link, mais nada, sempre a tecla, a tecla, pesquisar.dantes eras tu sempre cansada. chegava a casa e estavas deitada

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135597812742757282005-12-26T11:36:00.000Z2005-12-26T11:50:12.756Z

queria dizer ainda mais qualquer coisa. olho em frente e o nevoeiro tapou o mar. era assim que começava a história. trazia uma camisola de lã, enorme, muito maior que o seu corpo, e tirava cigarros de dentro do bolso da camisa. tinha as mãos muito enrugadas, calejadas pela água salgada. eu agora não me vou queixar, só por causa do nevoeiro.queria dizer ainda mais qualquer coisa. as antenas têm

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135596852056317362005-12-26T11:25:00.000Z2005-12-26T11:34:12.070Z

tudo o que tinhas a dizer, disseste, eu bem o sei, naquele momento em que fui capaz de ouvir o mais profundo silêncio da terra a abrir debaixo dos meus pés. foi preciso que eu abrisse um espaço assim, para o meu medo, depois de tanto eu ter falado aos teus ouvidos. sorriste ou nem sei se sorriste - passaste-te para um outro lado da fronteira

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135549924207321522005-12-25T22:20:00.000Z2005-12-25T22:32:04.280Z

caminhava pela beira do passeio, o corpo a sentir de perto os carros, era a tarde do dia de natal e chovia, pelo menos na terra dele, pelo menos naquele momento, caminhava pela beira do passeio, talvez não visse mas sentia, de certeza, os carros que lhe passavam tão perto do braço, podia ter um destino mas não, não tinha, caminhava, isso bastava-lhe.trazia na mão um livro, escrito há já alguns

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135506614093683612005-12-25T10:23:00.000Z2005-12-25T10:30:14.093Z

três quartos de mim são outra vez aquilo que eu nunca fui. não está nada para começar agora, convenço-me. o corpo, sim, mas também a boca, os dedos, os vícios. três quartos e eu no corredor, onde não sei como dormir. mas outra, qualquer coisa.eu e eu e eu. posso fazer uma lista das pessoas com quem sonhei esta semana. umas quantas conhecidas, outras reconhecíveis, outras inventadas. sim, tu, que

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135505799573476292005-12-25T10:00:00.000Z2005-12-25T10:16:39.780Z

acordou cedo para ir ver as prendas em cima do sofá da sala. abriu-as a noite passada, tiradas de perto da árvore de natal. acordou cedo, levou a boca seca pelo corredor. a luz do dia chuvoso entrava pelas janelas, e ao sair de cada porta inventava pequenos redutos pelo corredor. duas frases seguidas terminadas pela palavra corredor, quase três. ele era assim.acordou cedo e ligou o leitor de cd's

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135254297892454912005-12-22T12:04:00.000Z2005-12-22T12:24:57.906Z

sempre sempre igual, dizia, as suas palavras coladas na parede, o meu formato como o teu, assim, deixar de vez os dedos por pendurar na parede, ao lado do lençol do banho e de uma fotografia de uma namorada antiga. sempre sempre igual, a mesma madeixa de cabelo guardada no envelope, a mesma maneira de dizer os nomes baixinho na cama.e no entanto, aos olhos de quem não lê, uma distância enorme

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135183546755853522005-12-21T16:44:00.000Z2005-12-21T16:45:46.756Z

- eu é que tinha razão.- mas eu é que fiquei a perder outra vez.

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135183470409293212005-12-21T16:42:00.000Z2005-12-21T16:44:30.410Z

- mas, meu amigo, e o saber?- meu senhor, e a maldade?

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135183364982993252005-12-21T16:41:00.000Z2005-12-21T16:42:44.983Z

-muito homem?-macho!-nada disso.-como?-anti-macho.

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135183241194847662005-12-21T16:37:00.000Z2005-12-21T16:41:03.510Z

"Se realmente quer ficar comigoNão faz bola de meia com meu coração"Seu Jorge

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135127720124997892005-12-21T01:13:00.000Z2005-12-21T01:15:20.136Z

os dez mil homenzinhos calados. eu, sozinho, digo: -devias ser daqui. mas isso não quer dizer nada, pois não?

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1135078916545235672005-12-20T11:36:00.000Z2005-12-20T11:41:56.560Z

acordo e tiro do bolso os meus lápis-de-cor. pinto as paredes e as manhãs cinzentas, abraço o meu corpo no espelho. acordo e tiro do bolso, algumas palavras de amor. e depois sopro-as dos meus dedos e fico a vê-las voar pela janela.sim, é o que eu faço. as paredes pintadas com as cores do teu sorriso. as minhas mãos enfeitadas com os caracóis dos teus cabelos, os pés que não pisam, saltitam, pela

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134947006689646702005-12-18T22:48:00.000Z2005-12-18T23:03:26.786Z

se eu levantar as mãos do teclado, os meus dedos tremem.depois de dizer isto, parece que fica pouca coisa por fazer, a seguir. continuo a olhar a folha em branco, continuo a ouvir a música a tocar.e penso: esqueci-me. esqueci-me de levar as revistas que tinha pensado dar-te, esqueci-me de te perguntar que música gostas de ouvir. e penso: a igreja sempre esteve assim, torta, e eu nunca reparei.

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134821839996958452005-12-17T12:15:00.000Z2005-12-17T12:17:19.996Z

-rapaz, deixa de pensar nisso, falo eu, de mim para mim.e dez mil homenzinhos a correr a correr planeiam planeiam.-rapaz, pensa menos e age mais.dez mil homenzinhos dez mil homenzinhos dez mil homenzinhos.

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134821631904815652005-12-17T11:54:00.000Z2005-12-17T12:13:52.500Z

as minhas mãos são muito pequeninas, pequenos segmentos saíndo dos punhos da camisa enquanto a noite já se foi pelo sol que entra na janela. o corpo, estendo-o sobre o sofá e penso medir o tempo, a atenção a diluir-se pela música que vai enchendo a sala sempre tão vazia. talvez por estar o tempo todo a queixar-me, agora prefiro ficar calado.as minhas mãos são muito pequeninas, já te tinha dito ou

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dez mil homenzinhos aos saltos de contentes com um abraço disfarçado.

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134753871969697832005-12-16T17:16:00.000Z2005-12-16T17:24:33.813Z

dedicado a...não tremas de frio agora, agora não, eu já estou aqui e então, não tremas de frio agora, não, eu posso aquecer-te.ouvi-te dizer do vento e logo a correr a abraçar-te, era isto que eu sonhava, manhã cedo pelo café, torradas sobre a mesa, migalhas, o meu olhar perdido pela janela, tanta gente que aqui vive e eu só com cabeça para ti, ouvi-te dizer do vento, ouvi-te dizer do frio, e

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134736716553809252005-12-16T12:23:00.000Z2005-12-16T12:38:36.566Z

dá-me lua, lua e domingos pela tarde onde, com os sapatos bem calçados, encontraremos ruas acima e abaixo as portas certas de um encontro. dá-me lua, lua e rebuçados, porque eu posso preparar um embrulho de presente, um abraço de repente, as portas abertas de enfim a sós.dá-me lua, lua e o teu sorriso, guardando o perfume dos teus olhos, os cabelos apanhados, um caderno meio riscado. dá-me lua,

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134522477416602352005-12-14T01:06:00.000Z2005-12-14T01:07:57.420Z

dez mil homenzinhos continuam, para baixo e para cima, a fazer obras na minha cabeça.- a conduzir assim estás bem capaz de produzir um acidente de enormes dimensões.- em todas as curvas vejo iluminações de natal.dez mil homenzinhos, sempre, sem parar.

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134522272991299102005-12-14T01:03:00.000Z2005-12-14T01:04:32.993Z

- eu posso ajudar.- podes? e queres?- não me faças perguntas difíceis.

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134522180394945442005-12-14T01:02:00.000Z2005-12-14T01:03:00.406Z

a bem da verdade, se ninguém se lembra de escrever para mim, porque haverei eu de me lembrar de escrever para alguém?

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134427888459146202005-12-12T22:45:00.000Z2005-12-12T22:51:28.460Z

conheces o caminho para a escandinávia, a tua cara onde a barba cresce como a noite cai, estares de pé, ao frio, à porta do teatro, e olhares à tua volta à procura da linha do horizonte, a linha do horizonte a meio da rua, a tua miopia, os teus olhos toscos, tu inteiro, conheces o caminho para a escandinávia, um bairro qualquer perto de uma cidade, uma casa pequena, ninguém a quem te dirigires

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134427359378836192005-12-12T22:32:00.000Z2005-12-12T22:42:39.393Z

não, não é amor, é uma estrada cheia de curvas, esburacada, viras à esquerda, sobes, entras no portão e sabes, sim, sabes nesse exacto momento, não é amor, é uma visita desesperada, o chão molhado da chuva, chove há mais de quinze dias, parece que só chove dentro de ti, mas não, é ali mesmo, os pés no chão molhado fazem um barulho estranho aos teus ouvidos, esse mesmo barulho, não é amor.não, o

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quando não sei se o que sinto é mesmo aquilo que sinto.

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134270744810323772005-12-11T03:10:00.000Z2005-12-11T03:12:24.823Z

- ela cheirava a frutas, dizem os dez mil homenzinhos que tenho dentro de mim.- ela cheirava a frutas, digo eu, com um sorriso nos lábios.

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134127127494395762005-12-09T11:07:00.000Z2005-12-09T11:18:47.506Z

não quero nada contigo, disse-me ele, precisamente na altura em que eu entrava pela porta, de sorriso de bom-dia na cara, ainda tão cedo que nada tinha dito, não quero nada contigo, assim, para começar, nem me dando disposição para brincar com o mau humor dele, nem dando hipótese de fugir para não molhar os pés na rebentação, não quero nada contigo, pois, mas também não temos que perceber tudo.a

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134126072087750942005-12-09T10:54:00.000Z2005-12-09T11:01:12.100Z

agora senta-te. fecha os teus olhos e suspende-te da sensação de aqui estar. pousa as tuas mãos no colo, respira fundo, perfumado. olho o teu pescoço, desenhado, que entra profundamente dentro da camisa que vestes. respira fundo, eu olho-te. senta-te e sente o calor dos meus olhos sobre a tua pele.podes estender as pernas, eu tiro-te os sapatos, se prometeres não abrir os olhos. fechei a janela e

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1134063721713657442005-12-08T17:09:00.000Z2005-12-08T17:42:01.803Z

o que eu não penso, eu roubo. ou melhor, mesmo tudo o quanto eu roubo é depois pensado antes de usado. isto, pelos vistos, rima em demasia. mas era o que eu queria escrever, o sentido, apesar do formato.então, havia um poema com uma mulher numa árvore, que descia para urinar nas calças. este tipo de coisas não me constrange, mas admira-me. não pela ideia, mas pela palavra. ou seja, o contrário

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pedi-te que não me abrisses a camisa. estou de pé à tua frente, baloiças o teu tronco contra o meu e eu fecho os olhos, sem pensar em nada. é boa esta sensação de não pensar, uma certa descoberta demasiado recente em mim. pedi-te que não me abrisses a camisa, talvez por medo, talvez por saber que o farias no momento certo.baloiças o teu tronco contra o meu, o meu corpo obedece ao ritmo de uma

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133965220861797512005-12-07T14:28:00.000Z2005-12-07T14:28:11.320Z

I (foto Catarina Costinha)

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133965551798661432005-12-07T14:27:00.000Z2005-12-07T14:28:38.200Z

II ( foto Catarina Costinha)

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133965671681615352005-12-07T14:25:00.000Z2005-12-07T14:29:07.266Z

III ( foto Catarina Costinha)

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133964869361049722005-12-07T14:05:00.000Z2005-12-07T14:36:19.150Z

ouvir uma canção que repete, monocordicamente, a palavra sozinho, sozinho, sozinho, rasgar a camisa por não querer abrir os botões, ter a cara pintada de preto e dizer a toda a gente que se é carvoeiro, deixar crescer a barba até ser digno de aparecer num álbum de fotografias, fazer exposições com objectos íntimos e pessoais. pensar que a pessoa que amamos morreu.romper com todas as amizades

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133916382032472782005-12-07T00:36:00.000Z2005-12-07T00:46:22.056Z

meu pequeno problema, flor de mar apagado, apago o candeeiro e o que sobra, estes dedos que tremem como a barriga, a minha dor sempre presente e tão escondida, agarro-me ao estômago, saio daqui.-----------------------------------------------------------------------vou e venho e o atendedor de chamadas vazio, nem uma mensagem, uma declaração de amor, nada, nada, nada. podia tomar um duche a esta

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133879028471715322005-12-06T14:17:00.000Z2005-12-06T14:23:48.486Z

estão a deitar abaixo a minha casa, sim, estes estrondos que oiço cá dentro são isso mesmo, operários, munidos de ferramentas, martelos, brocas, ferramentas, a deitar abaixo a minha casa, sinto-o, estou deitado na cama e sinto, a parede que cai, o cano que rebenta, o chão a evaporar-se no meio do pó, isso tudo, isso mesmo, a casa, a casa abaixo.a casa abaixo, pois, e o telefone que toca sem parar

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133878445457367272005-12-06T14:09:00.000Z2005-12-06T14:14:05.470Z

a quantas horas daqui fica a nossa ideia de completude, era essa uma das coisas que eu gostaria de ser capaz de responder com os meus olhos. é o que podemos fazer com os olhos que me fascina, perguntas e respostas, teses inteiras só com os olhos castanhos verdes azuis que nos deram. agora, olha para mim.falta-me jeito para dar ordens, aliás, falta-me jeito para dar seja o que for.

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133657769305544852005-12-04T00:50:00.000Z2005-12-04T00:56:09.323Z

talvez nunca tenhas pensado nisso, mas as amizades podem desaparecer assim, como um rio que seca pelo vale adentro, sabe-se lá onde faltou pela primeira vez água no leito, foram tantas as barcaças que, pelo meio de tombos e enjoos conseguiram ir até ao mar, que chegas a pensar se alguma vez a água faltou mesmo, talvez nunca tenhas pensado nisso, uma amizade pode parecer perfeita até ao preciso

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133525876802278602005-12-02T12:04:00.000Z2005-12-02T12:17:56.816Z

castanho não é uma cor, é uma palavra. quando digo castanho, não te digo o cheiro nem o brilho dos teus olhos. digo fronteira, digo distância, falo de lugares onde não podes tocar com as tuas mãos. castanho não é uma cor, não são caracóis macios a desfazerem-se pelos dedos. castanho é uma palavra, uma palavra que tanto pode servir aos teus cabelos como ao tom da terra molhada que se avista pelo

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133525056904123332005-12-02T12:00:00.000Z2005-12-02T12:04:16.916Z

aguarda sereno o mau tempo passar, depois estende a tua mão para fora da janela, diz, baixinho, uns quantos nomes, umas quantas regras, do pesar dos dias em ti fechados. aguarda, sereno, o mau tempo passar. Depois, estende a tua mão para fora da janela e diz, muito baixinho, uns quantos nomes, umas quantas regras, fala-me de como pesam os dias em ti fechados. aguardo sereno o mau tempo passar e

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133459467284093042005-12-01T17:38:00.000Z2005-12-01T17:51:07.343Z

ele abraçava-me enquanto subíamos a rua. estava muito escuro, talvez fosse uma quebra de electricidade ou talvez a câmara municipal estivesse decidida a fazer daquele bairro um lugar pouco apropriado para vivências sociais. ele abraçava-me, tentava passar a língua pela minha barba mal feita. eu meti a mão ao bolso e tirei a chave de casa.ele abraçava-me. o elevador estava avariado e tentávamos

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133394534619421192005-11-30T23:45:00.000Z2005-11-30T23:48:54.636Z

o meu pé pesado ou esta maneira de dizer algumas palavras em português do outro lado. tentar fazer do meu poema um texto em prosa, um texto em mente, testamento. recorrer, para nunca mais, à rima, encostar o corpo à parede e, por uma última vez, dizer que nada há mais para rever.o meu olho que chora ou o nariz entupido, inrompido pela caneta que escreve num papel absurdo. quero, mesmo assim,

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133278259980185512005-11-29T15:21:00.000Z2005-11-29T15:30:59.983Z

a primeira palavra que me veio à cabeça foi pijama. pijama, como as manias de pequenas festas na imaginação das criancinhas. corria atrás da bola, uma duas vezes três, tentava segurar com as duas mãos pequenas a testa fria da avó e constipava-se ao terceiro dia. era assim que me chegava a palavra pijama.a segunda palavra não era uma palavra, era uma tela enorme numa sala escura. fomos ao cinema

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133192015405766692005-11-28T15:33:00.000Z2005-11-28T15:51:00.776Z

e para ver mais é ir a www.diariodeumlivreiro.blogspot.com(Foto Ozias Filho)

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133113353976091052005-11-27T17:34:00.000Z2005-11-27T17:42:36.780Z

a cama aberta uma vez mais, descoberto o corpo quente da noite, cai uma carga de água e gelo sobre o telhado e eu cá dentro, da casa e de mim, um lenço sobre os olhos chorosos, a mão na testa que quase ferve. a cama aberta, eu, e estar sozinho neste dia assim, um lenço que se molha a cada minuto, depois largado pelo chão.a cama aberta, a boca desligada, deixei a cabeça algures num dia onde eu não

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1133058088723541802005-11-27T02:16:00.000Z2005-11-27T02:21:28.740Z

tenho o telemóvel cheio de números, cheio de casas e de dúvidas, cheio de palavras sem respostas e sem portas. tenho o telemóvel em cima da mesa, os teus olhos contra os meus, mesmo se chove, um abraço apertado porque alguém está perto, um endereço por apontar. tenho o telemóvel guardado, silenciado, apagado. tenho tudo e mais alguma coisa, em profunda contradição sempre.há qualquer coisa que me

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1132832898496094202005-11-24T11:39:00.000Z2005-11-24T11:48:18.510Z

são onze horas da manhã e o escritor está na varanda, a estender a roupa. o sol bate-lhe directamente na cabeça, o que, misturado com o frio que faz neste início de inverno, provoca um espirro. estende as camisas, calças, cuecas, meias, sem nenhuma organização aparente. o que importa é que ao fim de uns dez minutos, a roupa fica estendida. o escritor volta para dentro e espirra uma última vez.são

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a roubar outra vez:"Life is tough and love is roughFor the man who just can't ever seem to get enoughThe days go by and the women come and goSo many that you decide to get rid of your front doorSo you don't have to hear them all disappearYou just sit and you waitStaring at your empty plateAnd you can say I'm a lonely sailorRockin' gently on my dreams'Cause I have it all, but I don't want it allIt

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1132769726624867282005-11-23T18:12:00.000Z2005-11-23T18:15:26.663Z

ah deixa-me ficar por aqui, os olhos chorosos, a ver o campeonato deste lado de fora. eu agarro as mãos uma na outra e finjo-me valente - é uma das maneiras de se viver, digo-te eu, que não sei nada do funcionamento das coisas.deixa, deixa, leva as bandeiras para a varanda, chama chama por um joão ratão, eu fico no andar debaixo, a ver o jogo decorrer à distância - alimento assim o meu bicho do

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1132750567922636092005-11-23T12:52:00.000Z2005-11-23T12:57:17.143Z

A minha injusta escolha de hoje:A noite e o riso, Nuno BragançaO que diz Molero, Dinis MachadoCaranguejo, Ruben A.Memória de Elefante, António Lobo AntunesUm homem: Klaus Klump, Gonçalo M. Tavares

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1132749663014502432005-11-23T12:33:00.000Z2005-11-23T12:42:07.630Z

não venhas com essa história dos shampoos coloridos para a minha casa-de-banho. inquieto e acalorado, o meu projecto de solidão segue o seu caminho fechado, roda dentada a diminuir o meu sexo contrafeito. algures entre os anos que passaram e os dias que não chegam se perdeu a minha erecção. agora não sonho mais - fico calado a olhar a vizinhança a ir para a cama. moro no sexto andar e tenho o

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1132749029501889712005-11-23T12:24:00.000Z2005-11-23T12:30:29.516Z

lembras-te daquele dia em quea caneta composta sobre o tampo da mesauma casa portuguesa e pão e vinhoos bifes a descongelar sobre o balcãoos dias quietos sem se dizer palavra lembras-te daquele dia em que a tostadeira a incendiar pelos teus olhoso sol que entrava em ângulo complicado pela janela mal fechadao verso mal cortado, respirando aindaos comprimidos e os lenços de papel pois foi aquele

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1132662671059157762005-11-22T12:12:00.000Z2005-11-22T12:31:11.093Z

diz-me duas ou três coisinhas ao ouvido.mas nunca, nunca uses palavras destas aqui, assim deitadas, ao sol e aos beijos como quem não chega nunca a ver o que há para encontrar na vida. nunca nunca uses estas palavras, aqui.retoma entretanto o vago sabor dos dias e apresenta-te, bem vestido, de barba feita, a quem de direito, no tribunal. depois, arma uma grande confusão, grita e deixa-te cair no

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1132661207363140772005-11-22T12:01:00.000Z2005-11-22T12:06:47.376Z

o que eu tenho é esta fome de romper os dias abertos pelas chuvas fortes.disse-te isto como um rasgão, eu sei, quase que gritei quando eu nunca grito e, depois, apareceram algumas lágrimas pela face, uns quantos objectos por tricotar nas paredes, a ruína de toda uma história de amor por começar. o que eu tenho é esta fome, e já tu estavas a sair pela porta.o que eu tenho é esta urgência de fazer

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1132397935703630052005-11-19T10:49:00.000Z2005-11-19T10:58:55.706Z

não, não eram todos os dias, uma correria escadas abaixo nos prédios vizinhos, um monte de alminhas em monte sobre o chão da sala a olhar muito fixamente para o écrã da televisão, a consola de jogos a fazer de arranjo floral e dois pequenos satélites agarrados aos comandos, uma gritaria surda dentro da sala, cabelos nas cabeças a dar a dar, chuta, marca, pimba, uma gritaraia naquela sala e a mãe

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1132397272073174122005-11-19T10:41:00.000Z2005-11-19T10:47:52.160Z

o retorno de tudo isto haverá de vir, disse-me ele com os olhos bem fechados, a língua sobre a mesa deitada. o retorno de tudo isto, e uma posição remetida aos abraços e encargos da memória, um candeeiro sobre a tela acabada de pintar, uma música acabada no cinzeiro, entre cigarros. o retorno, o retorno. e uma maneira especial de dizer as coisas sem que ninguém o pudesse contradizer.o espaço,

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1132239522796680882005-11-17T14:51:00.000Z2005-11-17T14:58:42.836Z

fecho os olhos e deixo os dedos escorregar pelo teclado, mesmo com o frio que está eu sou capaz de escrever histórias com princípio meio e fim. fecho os olhos e começo a correr pela rua fora, tentar agarrar tudo o que se mexe em frente aos meus olhos, eu sou assim e tu não, pouco mais há para ter em consideração.fecho os olhos e abro muito a minha boca, os teus cabelos arrumados pelo pente, pela

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1132180450400579242005-11-16T22:28:00.000Z2005-11-16T22:35:56.616Z

hoje roubo:"este é o teu cheque do mês, pagas tanto de alojamento.da natureza, o dinheiro é o quinto elemento.bem-vindo sejas a cada cêntimo.este é o teu enxame e o teu formidável cortiço.bem-vindo sejas ao lugar onde além de tivivem quase cinco biliões de castiços.bem-vindo sejas à lista telefónica onde o teu nome é protagonista.os dígitos são o desígnio oculto da democracia.bem-vindo sejas ao

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1132059248609607712005-11-15T12:49:00.000Z2005-11-15T12:54:08.630Z

faz-te normal, foi o que me disseram, umdia. faz-te normal, assim, pumba, toma lá. eu devo ter sorrido, sorrio sempre, pra fora, mas por dentro, pordentro, chiça, tremideira. faz-te normal. pumba. foi o que me disseram assim, de caras. maisnada.o que tinha eu feito? desfeito, talvez. falar mais alto que o próprio pensamento, a minha boca muitoabertamuito. pumba. dizer as coisas que penso, eu

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1131977818783328512005-11-14T13:54:00.000Z2005-11-14T14:16:58.856Z

eu ou a minha sombra abrasiva - o meu conceito isolado além sonho, matéria de espirros e ausências, delírio matinal repetitivo.eu ou a minha sombra - abrasiva, porém, só no contacto com a pele, tarde de inverno feita noite, relógio que não avança nunca.éramos nós os dois mais um par de bandarilhas à procura de um restaurante - sabes tanto da cidade como a cidade de ti: pessoas que te sorriem

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1131925051568691362005-11-13T23:19:00.000Z2005-11-13T23:37:34.736Z

fiquei com os dedos sujos de terra. em dia de chuva, a terra e a água a escorregar-me pelas palmas, as linhas da vida e do coração acastanhadas, a cabeça que estala. fiquei com os dedos sujos de terra, levantei os joelhos do chão, tentei alisar as calças, o casaco. sou um homem sério, sou?os meus olhos abertos fechados, a minha boca, os meus lábios secos. chuva, chove. fiquei com os dedos sujos

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1131893847809953602005-11-13T14:49:00.000Z2005-11-13T14:57:27.810Z

não gosto de me ver no espelho da casa de banho esta manhã. vesti uma camisola que veio de ontem, não tomei banho. não gosto de me ver. tenho os olhos semi-cerrados, o sorriso desfeito pelo sono e pelos comprimidos. vou à casa de banho para urinar, lavar os dentes. olho-me ao espelho, não consigo evitar. não gosto.por cima da camisola, que se torna assim interior, visto uma camisa verde escura.

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1131893201927996542005-11-13T14:40:00.000Z2005-11-13T14:46:41.930Z

tento fazer algum trabalho autobiográfico - superar sempre o medo de me expôr, refugiado na sensação elitista de que ninguém me pode compreender. tento ir buscar dentro de mim algumas palavras, várias sensações por ser, por criar. e depois mexo-lhes muito com os meus dedos, no meio das minhas mãos. as palavras saem contorcidas, indispostas. ligo a televisão e tento normalizá-las.podia escrever

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1131800336310469282005-11-12T12:43:00.000Z2005-11-12T12:58:57.863Z

passei a manhã a ler as crónicas que a Adília Lopes escreveu para o Público há uns anos. descobri este material na internet e passei a manhã a lê-lo. a Adília Lopes, não sei se vai à missa, mas vai muito a igrejas. eu acho que ela entra nas igrejas para ver as pessoas a rezar. às vezes encosta-se aos pilares que seguram as abóbodas e diz poemas baixinho. é assim que eu imagino.a Adília Lopes

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Registo de Nascimento é o meu primeiro livro de poesia que será lançado na Livraria Livrododia, em Torres Vedras, no dia 26 de Novembro, pelas 17 horas. O livro tem a chancela da Livrododia Editores.

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1131715139702467332005-11-11T13:04:00.000Z2005-11-11T13:18:59.716Z

passo a minha mão pela barba e vejo que, ao longe, há qualquer coisa de gélido e disforme que acabará por me tocar. ou isso, ou uma névoa intensa chegada com os dias de novembro à cidade. julgava ser marinheiro e chegar a cada porto com os pés a navegar sobre um chão cheio de beatas. a minha mão pela barba.passo a minha mão pelos olhos, não sei bem que horas são, deve ser tarde, já. vesti um

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a lição é simples: chegas, sorris, sentas-te - não precisas de soletrar uma palavra que seja. mais, sempre que te fizerem uma pergunta, a primeira reacção deve ser um sorriso. depois, ponderadamente, escolhe uma resposta que seja simples, limpa e rápida: qualquer coisa entre o sim e o não.a lição é tão mais simples, quanto simplificado será o modo como te vão abordar - será um homem de fato,

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porque eu sou, em concreto, uma arrumação mal pensada dos teus gestos, um copo deixado vazio sobre a mesa, no final do teu jantar - eu sou, inconsequentemente, uma ligeira coceira na orelha, uma recordação que cai do meio de um livro abandonado a meio, uma mão da qual já não se conhece as linhas nem o toque.porque eu sou, acima de tudo, a falta de jeito ao abordar um abraço, a inquietação pela

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e, às tantas, pela conversa, eu digo:- conheces alguém que goste de mim?

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1131495562538013222005-11-09T00:04:00.000Z2005-11-09T00:19:22.600Z

vens sozinho no carro, lá de lisboa, a estrada está molhada e na rádio repete-se uma música que já ouviste muitas vezes. a viagem, quando estás perdido em pensamentos, passa muito mais depressa. já nem te lembras se passaste ou não pela Venda do Pinheiro. no entanto, se te esforçares um bocadinho, lembras-te daquele sinal em frente à escola, onde acelaraste um pouco para que não caísse o vermelho

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1131462486203429872005-11-08T14:58:00.000Z2005-11-08T15:08:09.096Z

consulto o livro dos dias com os dedos a contar graus centígrados pela janela fora. está escuro e, apesar de ser ainda tão cedo, pressinto que chega a noite a esta minha sala. as paredes já não são brancas, já não respiram verão nem qualquer calor. para o fim da tarde adivinho uma chuva intensa e imperdoável. é disso que se trata, a minha língua. a minha maneira de dizer as chuvas e as

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três pedras no meio do caminho, seis olhares descabidos pela janela da varanda: era assim que começava a minha tarde, o meu refúgio. tinha um casaco de cabedal, comprido, tinha a barba por fazer, uns óculos grandes e escuros. tinha o hábito de ficar a conversar à porta, com pessoas que passavam. três pedras no meio do caminho, uma loja onde me encontrei.entretanto, ligaram a música - fica bem uma

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eu não tenho trinta anos, ainda.mas há qualquer coisa que me faz viver como se os tivesse. talvez a falta de cabelo, ou a falta de afecto. talvez um certo carinho por canções românticas dos anos oitenta e uma nostalgia pelos passeios de sábado à tarde a ouvir a rfm. talvez por não ser capaz de me lembrar da minha infância, talvez por a minha infância não ser um campo onde se correu feliz.eu não

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fico parado em frente à pintura - rios de sangue dentro de mim a manter-me de pé, experimentar puxar de um músculo, desfazer-me de dois ou três ossos, passar a cair sempre incapaz. funciona como uma fantasia, não é, a incapacidade. algures no meu texto ficariam bem algumas reticências. mas, com o tempo, fui eu que acabei por ficar reticente.fico parado - a pintura- algo que cresce dentro dos meus

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a minha cabeça cansada ou será que ainda sei escrever? uma língua perfeita por aí, nas mãos dos linguistas e revisores, eu fechado nas mãos dos erros ortográficos, das pressas semânticas, a minha cabeça cansada, os meus dedos que tremem, a minha escrita errada. ou - será que ainda sei escrever? repetir incessantemente duas ou três frases negativas, pôr a música mais alto, andar de pijama pela

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olha o que eu tenho no bolso. vês? sim, é para ti. trago-te um presente a cada encontro. falo devagar, muito devagar, para que possas saborear na minha língua cada uma das palavras. vamos ficar a morar por estes lados. esta é a nossa cama, estes são os nossos lençóis. a minha mão sobe lentamente pelo teu flanco, inquieta-te a barriga, sobre o umbigo, procura-te do lado de lado de ti. sonho com

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toda a minha obra uma intensa relação de histórias de amor que acabam mal. sentencio-me assim, fico calado. e depois toda a explosão do amor em cada canto do meu corpo. [pausa](certas coisas precisam de um certo tempo depois de serem ditas, como se acentasse/acentuasse o cabimento de cada palavra na desordem dos nossos pensamentos)fora isso, eu ando bastas vezes despenteado, de caneta no bolso da

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1131016601597029152005-11-03T11:11:00.000Z2005-11-03T11:16:41.610Z

a minha manhã verde - musgo - carros a deslizar pneus pelo alcatrão molhado, pensos nas faces, cortes da barba, reuniões aprazadas em cima da hora, em cima do joelho. a minha manhã - cores - uma terna influência de uma paleta de infecções oculares, ver tudo mal e tudo bem, esfregar os olhos com as costas das mãos, tirar, pedaço a pedacinho, ramelas do meio das pestanas.a minha manhã verde -

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as insónias são azuis...

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meu pequeno embrião - minha pequena tendência para fazer tudo errado - procuras no corpo do texto uma gralha, uma desordenação compulsiva da palavra digital. vais buscar um casaco à parte de cima do roupeiro e colocas os teus pés mesmo entre os meus camisolões. estava mesmo capaz de ir procurar o dia de hoje no calendário, festejá-lo sempre, todos os anos, a partir de aqui.faço um risco no chão -

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1130594430827834112005-10-29T14:51:00.000+01:002005-10-29T15:00:32.203+01:00

escolha identidade usar os mecanismos de modernidade sobre as palavras - tentar feri-las; a manipulação. recorrer ao absurdo, por absurdo que pareça. fazer um peditório de palavras, assim, sem mais nem menos. abro o jornal suspiro cemitério projecto carrasco oficina restaurantes importância diferença filhos todo sistema tradição fundação inconsciente assim reparo - de uma forma aleatória, é

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era qualquer coisa como uma rua escura onde eu passava regularmente - oito senhores de capas compridas a entrar e a sair de uma porta grande, ladeada de uma vidraça onde, nunca por muito tempo, me deixavam parar e espreitar. era qualquer coisa como uma cidade um tanto desconhecida - com certeza grande - com fronteiras de lisboa até salamanca até ao porto até a nova iorque. era, ainda, qualquer

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de repente:eu sou daqueles que escreve para ser citadoe o meu texto todo a desaparecer pela rede - uma falha de sinal telefónico, um servidor cansado. o meu texto todo sobre o poder da citação e a ausência de propriedade sobre as palavras que uso. uma maldade.

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há um tempo em que somos fotografias de filmes de cinema ______ deixamos um certo espaço entre as palavras e os sons e paramos a história num olhar, num gesto - a mulher mais bonita, a explosão mais aterradora. sentados no sofá da sala entre quatro paredes quantas janelas de um lado e de outro - uma certa que luz que entra, uma certa luz que cega - fotografias de filmes de cinema, alguma coisa

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cinquenta maneiras de dizer - um estabelecimento em rede de algumas das nossas emoções para com o próximo. entre cá e lá, o infinito de acordar e adormecer todos os dias, mais ou menos à mesma hora.nota: relembrar que o trabalho não é a coisa mais importante da vida - vida para além das horas de expediente - não tens que estar, sequer, bom para trabalhar, será muito mais importante que estejas

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uma mão lavada - a maçã - sete rubricas deitadas sobre um papel, uma senha arrumada a um canto da sala - dezasseis encontros por marcar/aquelas faltas constantes de que nunca se deu conta - uma lista para se fazer de manhã, a horas certas, um pedaço do nosso corpo dado ao desbarato durante a noite.assim mesmo, eu continuo assim mesmo : gosto de dizer baixinho que voei e, asseguro, há um certo

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era a mania dos calções, mesmo quando chovia a potes e os homens compravam casacos compridos nas lojas que eram todas de senhores bem postos e respeitados na vila. era a mania dos calções, rapaz que é rapaz, usa calções, vai à escola de calções, aprendiz de mercearia de calções. os sapatos faziam todos toc-toc-toc nas calçadas e os mariolas fumavam barbas de milho à porta dos cafés.

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eu dizia as cores muito devagar enquanto ficava a olhar para o écrã do computador a contar vírus com os dedos. palavras que se perderam por aquelas tardes em que fomos levados a acreditar em tudo. era isso, eu a conversar sobre ti com a tua prima, tu a ouvires a conversa toda, a controlar.eu dizia que andava a estudar as plantas e tu acreditavas. tinhas os olhos muito grandes e uns cabelos soltos

Luís F. Cristóvãonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5674271.post-1129973110850912472005-10-22T10:20:00.000+01:002005-10-22T10:25:10.853+01:00

o segredo da minha página está na saliva com que molho as minhas feridas. assim deixo, a sombreado, minhas marcas de sangue. procuro um casaco entre os mais velhos e envolvo-me com o cachecol. asseguro-me do maço de cigarros dentro do bolso da camisa e saio à rua. todos os homens fumam, na tua cabeça. na minha cabeça, eu fumo também.o segredo do meu poema por terminar é esta insegurança no

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